一看到我，他略略点头，眉间舒展。他轻轻推开车厢门，捡了个对面的位子坐下。其他旅客纷纷转移目光，反而看来更加专注。我在薛尔伯恩看到一个高个儿男人上车，说不定是来自那里的学校，当时顺便就将一本布面装帧的小开本书——布面颜色褪淡，凑近他的面孔。他心不在焉，无意阅读，反而侧耳旁听，因为，维迪亚已经打开话匣子，跟我讲起话来了。
“保罗，保罗，你心里有事。我看得出来。”
“没，我没事。”
“你太太不高兴，对不对？我有预感。”
“她想找个工作。”
“好啊！挣几个蹦子儿回家。”
“你最近怎么样？事情都顺利吧？”
他说：“我好比一只折翼飞鸟。”每当他说起自己精疲力竭，几近崩溃的时候，通常他就会这么说。不过，他继续解释：“过去十五年来，一直有股强大的紧张压力逼迫着我。”他僵了一下，挤个苦脸，以兹说明，然后，他就变得软瘫瘫的，“我现在已经体力透支了，创作让我胆颤心寒。我累了。我懒了。失眠，老兄。不过，看看你，你写小说的点子多多。告诉我，你去伦敦要跟什么人见面？”
我跟他说了。
维迪亚说：“这人是个无名小卒啊。”
我又提到另外一个名字。
维迪亚说：“他，谁啊？他是哪根葱？”
我又跟他讲了第三个名字。
维迪亚说：“那是仿冒品啊，老兄。全都是些假货。他们根本连边都沾不上。”
“可是，他们对我都挺好的──我是说，他们给我文章写。”
“当然。你写你的文章。你忙你的。你从来不缺点子。不过这些人会榨光你的精力。你跟他们见过面以后，总是累个半死，不是吗？”
“我想是吧。”不过，这又能证明什么？每次我跟维迪亚见过面，我也总感到虚脱啊，有时候，我还会头痛，脑子里嗡嗡作响。
“他们要吸干你的精神。”
一听到“吸干”这两个字，车厢角落里坐着的薛尔伯恩学校教师，从书中抬眼掠过我们，随即又赶紧捧着小书，堵住脸孔。
“他们会毁了你，”维迪亚说，“他们都在玩弄艺术。我跟你讲个故事。你提到的第一个人”──维迪亚巧妙地避开，省去指名道姓──“那人没有半点才华，偏偏还写了本小说，‘我是个小说家’──纯粹乡下人土风。他出身小地方。他写些假仙小说。不过在玩弄艺术罢了。他还写了另外一本──讲些农民、土里土气的。可是，他住在伦敦。他只是新闻报道而已。接着，他就打算移到更大的圈子里，还是在玩弄艺术。他那个乡下老婆就很不开心。她还以为他是天才。她不晓得他只是在玩弄艺术而已。后来，他跟女人胡搞，给人家捉奸在床。这是他的天赋人权。他是艺术家啊，小说家啊，他可以做这种事情的。可是，他的老婆就绝望透顶了。结果就自杀了。为什么呢？”
现在，那个学校教师坦坦白白地张口结舌，我也一样。
“因为他玩弄艺术的关系。” |
